Chapter Text
Gennaio 2007
Lenzuola aggrovigliate e sudore, seguiti da insonnia e tremori. Sarebbe stata una cosa davvero drammatica se non fosse stato così banale di quei tempi. Draco Malfoy finalmente smise di cercare una posizione comoda per dormire, sistemandosi sulla schiena. Gli occhi grigi si aprirono e fissarono il soffitto, contando i bellissimi pannelli di una camera da letto arredata in maniera impeccabile. Probabilmente era l'alba, o quasi. Si voltò per prendere l'orologio dal tavolino di mogano. 4:46 del mattino. Che cosa adorabile che i suoi incubi gli permettessero di dormire un po'.
Avrebbe potuto definirsi spaventato dal sonno se lo avesse voluto a quel punto, ma non aveva fretta di provare a dormire in quel momento. Si era appena risvegliato da uno dei suoi viaggi preferiti in assoluto nella memoria: quello in cui il professore di Babbanologia veniva divorato da un serpente gigante sul tavolo da pranzo della sua famiglia, a pochi passi da lui.
Draco gettò le gambe oltre il bordo del letto, poi si prese la testa tra le mani appoggiandosi sulle ginocchia. Respiro profondo. E un altro. E un altro. Stai ancora respirando. Sei ancora qui. Ho il controllo di tutto ciò.
Vestito con un abito nero per andare al lavoro e seduto all'estremità di un lungo tavolo, trovò l'energia per portare una tazza di tè alle labbra ogni pochi minuti. L'imponente esposizione di cibi per la colazione giaceva intatta davanti a lui. Gli elfi domestici, come facevano ogni mattina, avevano chiaramente cercato di attirarlo, ma non era servito a niente. Draco sapeva che gli sarebbe sembrato cenere in bocca, e comunque non l'avrebbe trattenuto.
Esisteva in stato di trance, indugiando su un piattino di tè freddo fino alle 7:30 passate. Caffè. Poteva raccogliere le energie per una buona e forte tazza di caffè. Mantieni la tua routine. Ho il controllo di tutto ciò.
L’odore del caffè caldo appena preparato era uno dei profumi che Draco riconobbe diffondersi dal calderone di Amortentia nell’aula di pozioni del professor Lumacorno dal suo sesto anno. Naturalmente, quel particolare anno aveva avuto in mente alcune cose un po' più urgenti, quindi se ne era completamente dimenticato. Quello fino a quando non entrò in un caffè Babbano non lontano da dove sarebbe rientrato nel mondo magico attraverso Diagon Alley.
All'inizio era stata una specie di prova. Vai nel mondo. Trascorri del tempo tra persone diverse da te. Scoprirai che le persone non sono così diverse, dopotutto. All'inizio Draco aveva considerato questo consiglio da guaritore assolutamente spazzatura, ma poi aveva deciso di prenderlo come una sfida. Perché diavolo avrebbe dovuto avere paura di avventurarsi al di fuori del mondo magico? Sapeva in prima persona che c'erano cose ben peggiori da temere.
Quindi, invece di prenderla come una lezione su come espandere i suoi orizzonti (come avrebbe dovuto fare), Draco pianificò meticolosamente la sua prima visita in assoluto ad un locale Babbano quattro anni fa.
Si era smaterializzato in un vicolo vicino, passeggiando su e giù per l'isolato. Familiarità e conforto si trovavano a solo pochi isolati più avanti, dove il mondo Babbano finiva e il mondo magico iniziava all'ingresso del Paiolo Magico, ma Draco era determinato. Era andato alla Gringott la settimana prima e, per la prima volta nella sua vita, aveva scambiato denaro magico con valuta Babbana.
Il caffè sembrava abbastanza innocuo. Un turno mattutino impegnativo, persone vestite con abiti da lavoro (immaginava) che entravano e uscivano affaccendate per prendersi la loro dose di caffeina. Era stato anche attento a rinunciare alle vesti in favore di un abito semplice. Ovviamente, i Babbani non avevano fatto parte della sua educazione, ma ne sapeva abbastanza per calarsi almeno nella parte.
Non appena entrò, il ricordo dell'odore del suo precedente incontro con Amortentia lo colpì potentemente, facendolo sorridere davvero. Il caffè appena fatto aveva un odore così buono, e per quanto avesse provato a casa nelle settimane successive, né lui, né gli elfi domestici, erano stati in grado di replicare la qualità della miscela con cui riuscivano quei Babbani.
Quattro anni dopo, Draco aveva abbandonato la sua routine. Una volta scoccate le 7:30 del mattino, si materializzava nel vicolo, si aggiustava la cravatta del vestito, ricontrollava se nel taschino interno della giacca c'era la bacchetta, quindi entrava nel bar. I Babbani dietro il bancone lo riconoscevano definitivamente dopo tutti quegli anni, ma poiché era uno dei clienti abituali, ormai conoscevano le sue abitudini. Sapevano quali clienti abituali del mattino volevano una chiacchierata amichevole e quali volevano solo il loro caffè e andar via, e Draco rientrava sicuramente in quest'ultima categoria di clienti. Era parte del motivo per cui era così attaccato a quel posto.
Prese la tazza fumante, resistette all'impulso di ordinare anche uno scone ai mirtilli perché si sentiva ancora un po' nauseato, poi si sedette al suo solito tavolo. Lì, come faceva ogni mattina, poteva seppellire il naso nei resoconti degli scout o in qualsiasi tipo di rivista di Quidditch (incantata da sembrare un giornale Babbano), o semplicemente sedersi e assaporare la sua bevanda mattutina.
Essendo quella una delle mattine che avrebbe descritto come "non così grandiose", bevve il caffè, cercando di non soffermarsi sul fatto che sapeva di avere un aspetto orribile. Era sempre stato pallido, ma dopo una notte di sonno di pessima qualità le ombre sotto i suoi occhi erano diventate sorprendentemente prominenti sulla sua pelle.
Finito il caffè, si alzò in piedi per mettersi al lavoro. Ma perché? Davvero, che senso ha tutto questo?
A Draco non piaceva la frequenza con cui aveva pensato a queste cose ultimamente. Affrettò il passo verso l'ufficio.
Quando raggiunse il suo piccolo ufficio chiudendo la porta, stava praticamente ansimando. Allentò la cravatta sotto la veste cercando di controllare il respiro, con le mani aggrappate al bordo della scrivania. Ho il controllo di tutto ciò.
Una volta che si sentì più calmo si sedette, poi tirò verso di sé alcuni promemoria. Routine, routine, routine, continua a seguire la routine. Ho il controllo di tutto ciò.
La mattina seguente, gli incubi di Draco gli lasciarono tempo fino alle 4:48. Un altro favorito ricorrente aveva preso il sopravvento sui suoi sogni: quello in cui Voldemort gli aveva fatto torturare il fabbricante di bacchette, Olivander. Draco allungò la mano per prendere la sua bacchetta dal comodino, cercando di non pensare a come l’aveva usata sull'uomo che l'aveva creata per lui e a quanto fosse stato distrutto dopo diversi round della Maledizione Cruciatus.
Draco si costrinse a scendere al piano di sotto per compiere il compito performativo di sedersi davanti al cibo della colazione. Rimase a meditare sul suo tè fino alle 7:30, poi si smaterializzò al bar. Sorseggiò il suo drink mentre guardava nel vuoto. I suoi occhi non riuscivano a concentrarsi su nessuno dei materiali di lettura che aveva portato con sé. In ufficio. Sfortunatamente non c’era lavoro sul campo da svolgere quella settimana in particolare, e aveva cercato di seppellirsi tra le scartoffie fino alla fine della giornata lavorativa. Routine. Routine. Ho il controllo di tutto ciò.
Mercoledì mattina si svegliò con le membra che si dibattevano. I suoi incubi lo avevano portato alla Torre di Astronomia di Hogwarts, ma in questa versione era saltato davanti alla Maledizione Mortale di Piton e, invece del corpo spezzato di Silente che cadeva dalla torre, era stato Draco a precipitare verso la morte. Si era svegliato appena prima di toccare il suolo. Erano le 5:22 del mattino.
Era in piedi davanti allo specchio dorato del bagno, con il rasoio da barba in mano. Aveva terminato la rasatura mattutina qualche minuto prima, ma non riusciva a posare il rasoio. Fissò lo strumento che aveva in mano, chiedendosi se davvero potesse procurargli un taglio fatale al polso. Sarebbe stato doloroso? Era uno strumento molto costoso e affilato.
A nessuno importerebbe. Certo, gli elfi domestici avrebbero dovuto fare pulizia dopo, ma ne sarebbero stati davvero disturbati?
A sua madre madre sarebbe importato. Per un po'. Ad ogni modo, se davvero avesse voluto continuare quella farsa della famiglia Malfoy, sarebbe stata lì adesso, no? Non trascorrendo la maggior parte dell'anno a visitare i vari parenti sparsi per l'Europa.
A Theo Nott sarebbe importato. Ma quand'era stata l'ultima volta che avevano trascorso del tempo insieme? In effetti, se Draco ripensava all'anno passato, i loro incontri settimanali al pub erano diminuiti significativamente. Non riusciva nemmeno a ricordare l'ultima volta che si erano incontrati.
Riusciva quasi a sentire la reazione di Pansy Parkinson nella sua testa. “Hai sentito del povero Draco Malfoy? Non mi sorprende, davvero, è impazzito completamente dopo la caduta del Signore Oscuro. Ma sapevi che l'ho quasi sposato?"
Sì, sarebbe stato tipico di Pansy. Intrattenere vari tipi dell'alta società con il suo inquietante, vecchio marito bulgaro, spettegolando su com'era stato frequentare Hogwarts con persone come Malfoy e Potter durante la seconda ascesa di Tu-Sai-Chi. Draco aveva sentito dire che aveva già due figli.
Per il resto del mondo magico sarebbe stato un ammonimento. Avete mai sentito parlare della famiglia Malfoy? Quegli aristocratici purosangue che facevano parte della cerchia ristretta di Tu-Sai-Chi? Comunque, l'ultimo della loro stirpe si è appena suicidato.
Draco all'improvviso si lasciò sfuggire una risata. Si ricordò appena il motivo per cui quella lama era così costosa: era stato incantato per tagliare solo i capelli, quindi non sarebbe stato in grado di intaccargli la pelle.
Giovedì era stata la giornata peggiore di tutte. Era l'incubo, nella sua rotazione di ricordi terrificanti, a perseguitarlo maggiormente. Il suo intero corpo tremava mentre cercava di dimenticare il suono delle urla di Hermione Granger. Lo sguardo ampio e spaventato che gli aveva lanciato proprio mentre sua zia Bellatrix la spingeva sul pavimento del salotto del maniero. Aiutami, aveva detto, ti prego, aiutami. Ma non poteva. E non l'aveva fatto.
Il suo orologio indicava le 4:13 del mattino. Il tremito finalmente cessò, sostituito da un inevitabile terrore. Draco non si sarebbe mai liberato di questi ricordi. Sebbene fosse successo 9 anni dopo la Battaglia Finale, non vedeva una via d'uscita dalla sua testa.
Naturalmente era già stato così in basso. Per il primo anno dopo la guerra aveva tentato di annegarsi nel Firewhisky, nella pozione del Sonno Senza Sogni in combinazione con altre miscele, e nelle attenzioni di Pansy. Ma Pansy voleva immediatamente iniziare la sua vita come la prossima Signora Malfoy, con tanto di tradizioni e atteggiamenti purosangue obsoleti, stancandosi presto dei modi malinconici di Draco. Draco si era stancato del suo insistere sui Mezzosangue e sui traditori del sangue che si impadronivano del paese cercando di ricostruire il mondo, e in nome di Merlino, cosa aveva mai visto in lei comunque?
Affrontare le continue invettive di Pansy su come il mondo stesse cambiando in peggio era, semplicemente, estenuante. Quella stupida non si era resa conto che comunque tutto ciò non aveva importanza? Dove li aveva portati tutte quelle sciocchezze sulla purezza del sangue? Aveva regalato a Lucius Malfoy una cella ad Azkaban per tutta la vita, insieme alla maggior parte dei genitori dei suoi compagni di scuola. Tiger era morto. Narcissa era libera solo per la grazia di Harry Potter.
Quanto a Draco? Una condanna a due anni di libertà vigilata che includeva un divieto di viaggio internazionale già revocato. Naturalmente aveva anche incubi che gli provocavano il vomito, appuntamenti obbligatori con un guaritore, inoltre prendeva più pozioni medicinali e ricreative di quante potesse contare.
Così, quando Pansy aprì la sua stupida bocca per la milionesima volta per lamentarsi dei nati babbani, Draco finalmente scattò. Probabilmente era stato crudele chiamandola con ogni sorta di nomi orribili, ma aveva davvero bisogno di tagliare qualunque corda sfilacciata che ancora li legasse insieme.
Lo aveva definito un drogato, una scusa patetica per un uomo e una macchia sul suo cognome. Draco le aveva riso in faccia, dicendole che se fosse stata così intenzionata a sposare un uomo Malfoy tradizionale, beh conosceva il numero di cellulare di Azkaban del suo partner perfetto.
Gli anni successivi li trascorse in una nebbia di dipendenza dalla pozione del Sonno Senza Sogni, più appuntamenti con i guaritori e una volta superati i suoi MAGO (da remoto, ovviamente), se ne andò dalla nuova casa di sua madre. Il Ministero aveva sequestrato Malfoy Manor subito dopo la battaglia finale a Hogwarts, dal momento che era ovviamente servito come base per le sinistre operazioni del Signore Oscuro, ma a Draco non poteva importare di meno di quello che era successo alla sua casa d'infanzia.
Draco pensava che se fosse riuscito ad allontanarsi da quel posto orribile, sarebbe stato in grado di respirare. E per un po' la cosa aveva funzionato. Ma i suoi incubi non rimanevano mai lontani a lungo. Draco si era persino liberato della sua dipendenza dalle pozioni del sonno trovandosi un lavoro. Avrebbe potuto immaginare le labbra arricciate e il sogghigno di suo padre se avesse saputo che lavorava per vivere. I Malfoy non avevano mai lavorato. Non era adatto alla nobiltà terriera della società purosangue doversi guadagnare da vivere. Anche se certamente non aveva bisogno dell'oro, aveva bisogno di qualcosa per occupare il suo tempo, altrimenti i suoi pensieri lo avrebbero bruciato dall'interno, trasformandolo nel guscio di un uomo che aveva a malapena evitato di diventare.
Lucius era comunque morto. Alcuni giorni, come quello di oggi, Draco lo invidiava.
I morti avevano avuto vita facile. Non dovevano guardare la loro intera vita sgretolarsi intorno a loro. Non dovevano trascinare i loro corpi fuori dal letto ogni mattina sapendo che il mondo sarebbe stato un posto migliore senza di loro.
Perché gli incubi non erano mai scomparsi.
Draco non era riuscito ad attendere l’arrivo delle 7:30. Al diavolo la routine, aveva bisogno del suo caffè adesso. Si materializzò un'ora prima del normale, sperando che il bar fosse aperto, quindi si sentì sollevato nel vedere che era illuminato mentre serviva i clienti. Era molto meno affollato a quell'ora del mattino, e Draco fu in grado di sedersi al suo tavolo quotidiano senza preoccuparsi di lanciare subdolamente un Incantesimo Respingi-Babbani.
Draco sedeva allo stesso tavolo tutte le mattine dei giorni feriali. Era il posto perfetto nella caffetteria. Situato tra alcuni tavoli dalla finestra, così da poter vedere fuori e osservare la gente che passava senza che si accorgessero del suo sguardo, inoltre abbastanza lontano dalla porta ma con una visione chiara di essa. Draco aveva sviluppato l'abitudine di controllare ogni uscita in ogni stanza in cui entrava.
La tazza di ceramica era calda e confortante nelle sue mani, ma il calore sembrava non diffondersi al resto del suo corpo. La posò, fissando sconsolato il liquido marrone al suo interno. Davvero, qual era lo scopo di tutta questa farsa? Vestirsi, bere il caffè, andare al lavoro, tornare a casa, non dormire e dover rifare tutto da capo? Che significato aveva tutto questo? Che valore aveva? Non aveva nessuno, non offriva nulla. Se l’indomani fosse semplicemente sparito dal mondo, qualcuno se ne sarebbe accorto?
Draco prese la tazza per mandare giù il resto del suo drink quando la porta del bar si spalancò, catturando la sua attenzione. La giovane donna che era appena entrata si scostò alcuni capelli castani dal viso, poi si fermò per aggiustare la chiusura della sua borsa. Le mani di Draco cominciarono a tremare violentemente mentre il suo cuore batteva forte. Posò velocemente la sua tazza prima che le sue mani tremanti la facessero cadere e frantumarsi. Un panico freddo, nauseante lo attraversò mentre Hermione Granger si dirigeva con sicurezza al bancone del bar per fare un ordine.
Hermione, fottuta Granger.
Era troppo lontano per sentire esattamente cosa avesse detto al barista, ma sentì il suo tono amichevole ed educato, una risata leggera, poi ricevette da bere e ringraziò.
Poteva nascondersi. Sarebbe potuto scappare, proprio in quel momento, e non lo avrebbe visto.
Da un momento all'altro. Da un momento all'altro, la Granger si sarebbe girata leggermente e lo avrebbe visto. Lo avrebbe visto e si sarebbe accigliata. O forse le si sarebbe alzato il naso per il disgusto. O forse avrebbe fatto un passo indietro per la paura. Ad ogni modo, nel momento in cui la Granger lo avesse visto in un bar Babbano, avrebbe avuto una reazione.
Ma se ne stava andando. Uscì dalla porta, con la tazza in mano e un piccolo, rilassato sorriso sul viso. Il sorriso di qualcuno che aveva completato la prima piacevole tappa della routine mattutina mentre procedeva allegramente verso la sua appagante carriera.
E non lo aveva notato.
Draco non era sicuro di come fosse riuscito a portare a termine i suoi rapporti quel giorno al lavoro. Prima che se ne rendesse conto, era la fine della giornata lavorativa ed era seduto davanti alla cena a casa. Più di una volta quel giorno, nel suo ufficio, i suoi pensieri erano andati alla Granger. Cosa stava facendo al bar? Ovviamente sta prendendo il caffè, idiota, disse con voce strascicata il suo subconscio. Sì, ma lo faceva spesso? Come faceva a sapere di quel particolare bar?
Draco supponeva che stesse andando al lavoro. L’ingresso del Ministero in centro non era lontano da dove ogni mattina si recava a Diagon Alley. Anche lei doveva fermarsi lì prima di andare a lavorare. Ma in quattro anni trascorsi lì, seduto quasi tutte le mattine dei giorni feriali, non l'aveva mai vista una volta. E Draco avrebbe pensato che avrebbe notato la Granger. Ma non aveva nemmeno lanciato uno sguardo nella sua direzione.
La mattina successiva, Draco si svegliò nuovamente dopo solo poche ore di sonno. Sebbene nessun incubo lo avesse svegliato, era stato comunque irrequieto. E non poteva trattenere la curiosità che lo bruciava. Forse sarebbe dovuto andare di nuovo a prendere un caffè presto, solo per vedere cosa sarebbe successo.
Ed eccola lì. Quasi alla stessa ora della mattina prima, Hermione Granger entrò, fece una conversazione educata con gli impiegati dietro il bancone, prese la sua tazza portatile, poi proseguì per la sua strada senza guardare Draco.
Durante il fine settimana, Draco trascorse più tempo di quanto avrebbe voluto ammettere pensando a Hermione Granger. Era strano, no, che si fermasse in un bar la mattina? Sicuramente a quel punto era sposata con Weasley e aveva una cucciolata di bambini dai capelli orribili con cui litigare la mattina? Ma sicuramente aveva indossato abiti Babbani dall'aspetto formale entrambe le mattine, portando con sé quella che sembrava essere una valigia da ufficio. Si scervellava cercando di ricordare i momenti salienti della carriera della strega più brillante della loro età. Qualcosa nel Dipartimento per la Regolazione e il Controllo delle Creature Magiche? Sembrava proprio lei, data la sua strana propensione per i diritti degli elfi domestici.
Quando arrivò il lunedì mattina, Draco rientrò di nuovo presto. Fece la stessa cosa anche per il resto della settimana lavorativa.
La maggior parte dei giorni, la Granger funzionava come un orologio. Apriva la porta, spostava indietro i capelli, poi camminava con sicurezza verso il bancone. Ma dopo due giorni, Draco poteva dire che era in ritardo, che si sentiva stressata. Con la borsa stretta a metà, i capelli non legati indietro così bene, metà camminò e metà corse al bancone per sussurrare un ordine affrettato prima di correre di nuovo fuori dalla porta.
Draco non riusciva a spiegare il suo comportamento, ma aveva alcune teorie quando continuò a eseguire quella routine nella settimana successiva. Si trattava davvero di curiosità. Come avrebbe reagito Hermione Granger alla sua presenza? E quanto tempo ci avrebbe messo a girare la sua maledetta testa dalla sua parte?
Fu solo durante la terza settimana di quel nuovo schema che Draco realizzò che quello strano giochino era l’unica ragione per cui si alzava dal letto la mattina. Alcuni giorni il suo sguardo la bruciava praticamente mentre voleva che si limitasse a guardarlo. Andiamo Granger, guardami, vieni qui tutto indignata e chiamami idiota. Alcuni giorni era terrorizzato da ciò che sarebbe successo quando finalmente lo avesse visto. Si sarebbe tirata indietro per la paura e lo avrebbe definito un Mangiamorte? Ne aveva avuto abbastanza di quella reazione da parte del grande pubblico per tutta la vita, grazie mille.
Anche se erano passati anni dall'ultima volta che gli avevano lanciato insulti, maledizioni e perfino drink in pubblico, quello non era il tipo di esperienza che si dimenticava facilmente. Il tempo, a quanto pareva, aveva guarito alcune ferite. Non riceveva nemmeno più così tanti Urlatori.
Con un sussulto, Draco si ricordò di aver visto la Granger più di qualche volta nel corso degli anni. Era stata spesso vista in uno dei palchi delle partite di quidditch degli Holyhead Harpies. Draco non assisteva a molte delle loro partite, perché non erano una delle squadre nella sua lista di clienti, ma ora ricordava che la ragazza Weasley giocava come Cacciatrice per loro. Era logico che la Granger fosse presente per sostenere sua cognata.
Quindi come avrebbe reagito Hermione Granger nel vederlo? Erano passate tre settimane e Draco non aveva ancora ottenuto una risposta.
Quando arrivò metà mattinata di sabato, Draco aveva una voglia matta di uno scone ai mirtilli. Non andava quasi mai al suo bar durante il fine settimana, ma dato che era un buon segno che aveva appetito, aveva intenzione di accontentarlo. La donna più anziana dietro il bancone fece qualche commento sul fatto che di solito non lo vedeva nei fine settimana, e Draco si limitò ad alzare le spalle mentre gli sorrideva, porgendogli la sua focaccina assieme al suo caffè.
Non l'avrebbe mai detto ai suoi elfi domestici, ma le focaccine ai mirtilli in quel bar Babbano erano dannatamente divine, e niente di quello che avevano provato si avvicinava nemmeno lontanamente. Dentro di sé rabbrividì anche per quello che sua madre avrebbe detto se avesse saputo della sua piccola routine mattutina. Ma dopo un'ulteriore riflessione, Draco decise che aveva perso da tempo il diritto di commentare le sue scelte di vita, soprattutto se trascorreva gran parte dell'anno viaggiando per il continente.
Draco si voltò per dirigersi al suo solito tavolo, bloccandosi. Qualcuno era già seduto lì. Certo, c'erano anche altri tavoli vuoti, ma quello era il suo tavolo. Proprio mentre stava discutendo su quale tipo di magia richiedesse quella situazione, la donna seduta lì alzò lo sguardo dal suo taccuino scostandosi alcuni capelli dal viso.
Hermione, fottuta Granger.
Quindi lo aveva notato. Doveva averlo fatto, altrimenti come avrebbe potuto scegliere quel particolare tavolo in quel particolare bar se non per fotterlo mentalmente? Respirando pesantemente attraverso le narici, Draco si avvicinò rabbiosamente al punto in cui era seduta.
“Sul serio, Granger? Pensi che sia divertente?"
Sobbalzò al suono del suo nome, ma non era niente in confronto allo shock sul suo volto mentre alzava lo sguardo per vedere chi aveva parlato. Draco si rese conto di non aver mai visto Hermione rimanere esterrefatta prima. L'investigatroce di Grifondoro che conosceva sempre la risposta a tutto sembrava decisamente sconcertato dalla vista davanti a lei.
I secondi si allungarono mentre ribolliva davanti al suo viso confuso. Alla fine sembrò ricordare che le aveva parlato.
"Scusami?"
Draco si sentì sgonfiare un po', ma cercò di farsi coraggio ancora una volta. Non sarebbe stato preso in giro.
"Non fare la stupida, Granger, sai che questo è il mio tavolo e stai solo occupando lo spazio per infastidirmi," sibilò.
Perché le sue sopracciglia erano così irritantemente aggrottate per la confusione? L'aveva richiamata al suo gioco di potere, non poteva già ammetterlo? Stava impiegando un tempo terribilmente lungo per fornirgli una risposta. Quando finalmente rispose, sembrava che stesse ancora mettendo insieme tutto.
"Ma non so cosa... ma... ma questo è un caffè Babbano!" Non appena le parole le uscirono dalla bocca per lo shock, il suo cervello sembrò finalmente funzionare al suo solito ritmo, e la sua confusione si attenuò leggermente mentre rispondeva alla sua domanda originale.
"Hai appena affermato che questo era il tuo tavolo, Malfoy?"
Era maledettamente sorda? Perché aveva ancora quell'espressione stupida e confusa sul viso? Notò che i suoi occhi si spostarono da entrambi i lati, si lanciarono alle sue spalle, poi infine tornarono a fissarlo in faccia, come per controllare se fosse stato tutto un miraggio o uno scherzo. Beh, stava sicuramente dando prova di essere sorpresa.
"Sì, il mio tavolo, e tu lo sai benissimo, perché mi siedo qui ogni mattina!" Non avrebbe fatto marcia indietro così facilmente. Ma Merlino, era quella una piccola bolla di nostalgia che stava emergendo dentro di lui? Quand'era stata l'ultima volta che aveva litigato verbalmente con Hermione Granger?
Posò lo strumento da scrittura sul suo taccuino, e Draco notò che il tavolo era coperto da diversi altri diari e libri. Incontrando il suo sguardo impassibile, strinse gli occhi.
“Vieni qui ogni mattina? Mi stai seguendo?"
Il volto di Draco passò dall'ira all'indignazione per la sua accusa. “Seguirti? Sono stato qui prima io! Sono quattro anni che vengo qui ogni mattina prima del lavoro, facendomi gli affari miei, proprio a questo tavolo, con il quale ora hai ritenuto opportuno prendermi in giro sedendoti!”
Sbuffò. Sbuffò davvero. “Oh cresci Malfoy, nessuno ti sta prendendo in giro! E per tua informazione, vengo qui ogni mattina da tre anni e non ti ho visto nemmeno una volta! Ed è il weekend! Ora non mi prenderò nemmeno la briga di chiederti perché frequenti un locale Babbano o perché la tua mente paranoica pensa che io viva la mia vita per farti dispetto, ma se questo maledetto tavolo significa così tanto per te, me ne andrò! " Sbuffò mentre chiudeva il taccuino, facendo per raccogliere il resto delle sue cose dal tavolo.
Con un rapido sentimento di terrore, Draco ora sapeva di essere un fottuto idiota. Poteva sentire il colore avvampargli sul viso quando si rese conto dell'orrendo errore che aveva appena commesso. Si era completamente messo in imbarazzo di fronte a Hermione fottuta Granger con una discussione infantile e non solo aveva fatto saltare la sua copertura, ma si era reso completamente ridicolo di fronte a lei nel processo. Maledizione, da quel giorno in poi avrebbe dovuto trovarsi un nuovo bar, preferibilmente su un altro pianeta, lontano dalla Granger.
“No Granger, resta. Andrò altrove," borbottò e lei smise di frusciare. Prima che potesse pronunciare una parola, girò i tacchi allontanandosi per cercare un altro posto.
Trovare un altro posto si presentò come un’altra sfida mortificante. Perché mentre Draco aveva perso tempo a discutere con Hermione attorno a un tavolo, il bar si era dato da fare con la corsa del sabato a metà mattinata. Non c'erano letteralmente posti a sedere da nessuna parte. Draco rimase in piedi come un idiota con in mano uno scone ai mirtilli su un piatto e una tazza di caffè che diventava sempre più freddo di minuto in minuto.
Lanciò nuovamente un'occhiata alla Granger. La sua testa era di nuovo abbassata mentre stava scrivendo ancora una volta. Al diavolo, pensò, rendiamo davvero interessante questa mattinata. Questa sarà probabilmente la mia ultima volta qui.
Draco si avvicinò al suo tavolo fermandosi di colpo. Doveva aver percepito la sua presenza, perché sospirò, alzando lo sguardo.
"E cosa ho fatto adesso per offenderti Malfoy?" La sua fronte si inarcò con cautela, e Draco avvertì ancora una volta quella familiare fitta di nostalgia. Quante volte a Hogwarts lo aveva guardato con quell'esatta, così unica espressione che Hermione Granger è stroncata dalla tua espressione?
"Ehm, non c'è altro posto dove sedersi" grugnì debolmente, poi indicò con lo sguardo il piatto e la tazza, mostrandole il motivo per cui desiderava un tavolo. Draco osservò i suoi occhi spostarsi dal suo viso, alle sue mani, alla sedia vuota dall'altra parte del tavolo, poi di nuovo al suo viso. La sua bocca era fissata in una linea sottile. Aveva oltrepassato il limite, si rese conto. Non erano vecchi amici. Non aveva il diritto di avvicinarla in quel modo. Perfino parlarle. Quella sensazione fredda e di sprofondamento si riprese mentre ricordava cosa era per lei.
"Oppure posso semplicemente andare, non intendevo..."
Lo interruppe con un gesto impaziente della mano. "Non essere ridicolo Malfoy, ecco, farò un po' di spazio." Tirò a sé i suoi vari quaderni impilandoli ordinatamente sul suo lato del tavolo. Draco sbatté le palpebre sorpreso, ma il suo corpo si mosse come se fosse sotto pressione, e prima ancora che potesse rendersi conto di ciò che stava facendo, aveva posato il caffè e il piatto, sedendosi di fronte a Hermione Granger.
Lo guardò impassibile per un momento, prima di aprire il taccuino e riprendere a scrivere. Draco emise un sospiro che non si era accorto di trattenere e alla fine sorseggiò il suo caffè. Il silenzio scese sul loro tavolo mentre lo strumento di scrittura di Hermione sfrecciava sulla sua pagina. Draco cercò di non fissarla, di non pensare all'assoluta assurdità di quella situazione. Ma non poteva proprio farne a meno.
Dovevano sembrare così normali agli occhi Babbani, loro due seduti a quel tavolo. Draco mangiava il suo scone in due bocconi, mentre Hermione si dava da fare a scrivere. Sembravano una qualsiasi altra coppia di conoscenti, seduti insieme in un bar. Ma ovviamente la verità era molto più brutta, almeno per quanto riguardava Draco.
Scacciò via i pensieri oscuri fissando la strega di fronte a lui. Era a metà del suo caffè e quel giorno non aveva portato materiale da leggere. Fissare la Granger avrebbe dovuto essere intrattenimento.
Non le era così vicino da anni. Sebbene i suoi capelli fossero molto più sistemati, molto più ordinati di quanto non fossero stati ai tempi della scuola, c'era ancora quell'inevitabile accenno di natura selvaggia nonostante ne avesse raccolti metà indietro. Indossava una maglietta rosa pallido a maniche lunghe con jeans. Il colore della sua maglietta esaltava il tono della sua pelle. Pulita e semplice.
Più la guardava, più era facile notare la leggera oscurità sotto i suoi occhi, le piccole rughe ai bordi degli occhi marroni e alcune agli angoli della bocca. Draco sapeva che probabilmente aveva avuto la sua parte di notti insonni. Ma da cosa? Aveva vinto, no? Vittoriosa, aveva cavalcato verso il tramonto come un'eroina di guerra tra le braccia di Weasley, amata da lui, Potter e dal resto del mondo magico.
No, le rughe del suo viso erano più probabilmente causate dalle risate, dai sorrisi e dalle mattine stanche trascorse con i suoi figli e suo marito. Ma aspetta, era sposata con famiglia? Draco frugò tra i ricordi, ma non sembrava riuscire a ripescare alcun annuncio delle sue nozze con la Donnola o qualsiasi avviso di nascita. Il suo anulare era nudo, ma sarebbe stato proprio da lei essere una di quelle streghe moderne che non indossavano la fede nuziale.
“Posso aiutarti con qualcosa, Malfoy?”
Merda.
“No, perché me lo chiedi?” Liscio.
Inarcò un sopracciglio, come se la risposta fosse stata ovvia. "Il tuo sguardo mi ha praticamente bruciato la testa per tutto questo tempo."
Draco la guardò accigliato. “Non è così. Mi sembra semplicemente di ritrovarmi senza materiale da leggere stamattina e stavo solo pensando.”
"Riguardo a cosa?"
Tu. Ho cento milioni di domande e sono annoiato a morte qui.
Invece di rispondere, si limitò a scrollare le spalle. Hermione alzò gli occhi al cielo, cominciando a frugare nella pila di libri e carte.
“Ecco. L’ho già finito e tu puoi leggere le pagine del Quidditch”. Gli passò l'edizione del fine settimana della Gazzetta del Profeta. Draco, lavorando ancora una volta come sotto pressione, si sporse in avanti, accettando il foglio da lei. Il suo cervello iniziò ad urlargli contro l'assurdità della situazione, ma Draco spense i suoi pensieri.
Diede una rapida occhiata alla sezione sportiva, ma era piena di informazioni che già conosceva. Il Profeta era generalmente indietro di circa un giorno rispetto ai suoi resoconti di esplorazione. Presto si annoiò nuovamente. Al diavolo tutto, pensò, forse dovrei darmi fuoco per divertirmi.
E anche se il suo cervello continuava a gridare “non farlo, non farlo, cazzo, non farlo!” la sua bocca non ricevette mai il segnale.
"Su cosa stai lavorando?"
Alzò lo sguardo dalla pagina per guardarlo. Lo guardò pensierosa per quasi un minuto intero e Draco si sentì come se fosse valutato dal suo personale sistema di deduzione interno. Cosa stava cercando? Non distolse lo sguardo, come se fosse stato un Ippogrifo particolarmente adirato, pronto ad attaccare al minimo accenno di cattive intenzioni. Alla fine, deve dovette aver superato la sua prova, perché rispose cordialmente.
“Sto scrivendo un rapporto per confutare un articolo particolarmente poco informato sui giganti, pubblicato sul Profeta di martedì. È stato il tipo di stronzata prevenuta che ostacolerà un bel po’ gli sforzi del mio dipartimento”.
Draco sorrise, perché aveva ragione riguardo al suo percorso professionale. Merlino, la Granger era prevedibile. “Quindi lavori presso il Dipartimento per il Salvataggio di Tutte le Creature Indifese”
Hermione alzò gli occhi al cielo. “Sì, Malfoy. Lavoro nel Dipartimento per la Regolazione e il Controllo delle Creature Magiche. Anche se, a essere onesti, in realtà mi piace di più il tuo nome."
Toccò a Draco alzare un sopracciglio. “Oh?”
La Granger posò il suo strumento di scrittura, e Draco sorrise internamente. Stava per essere il bersaglio di uno sfogo intellettuale di Hermione Granger e Merlino, non si sentiva così normale dal quinto anno di scuola.
“Bene, pensa a cosa significano le parole. Regolazione. Controllo. Come se questi esseri non avessero poteri e volontà propri. È pura arroganza magica, onestamente, voler controllare le creature invece di rispettarle e apprezzarle. C'è così tanto che non sappiamo sulle capacità e sulle abitudini delle creature magiche perché i maghi sono stati così intenti a imparare come dominare e sottomettere che non si sono mai presi la briga di comprendere veramente la magia che scorre attraverso ogni essere vivente. I 12 usi del sangue di drago, per esempio...”
“Granger, anch'io mi sono occupato delle creature magiche, lo sai.”
"Sì, e che allievo meraviglioso eri in quella classe", rispose lanciandogli uno sguardo fulminante, ma Draco si sentì scoppiare in un sorriso.
"Quello che voglio dire è che, nonostante il modo in cui prima prendevi in giro il mio dipartimento, io sarei più favorevole a qualcosa di così sdolcinato, dato il nostro nome attuale." Si fermò per prendere un sorso dalla tazza davanti a lei, e Draco si chiese cosa avesse ordinato ogni mattina quando tornava a casa.
"E tu? Sei un talent scout, vero? Ti ho visto qualche volta alle partite di Ginny."
Draco annuì, notando mentre prendeva un sorso dalla sua tazza che aveva quasi finito il suo drink. La sua ragione naturale per restare al tavolo stava rapidamente scomparendo.
“Sì. Mi occupo principalmente della parte meridionale dell’Inghilterra, quindi di solito non vado alle partite degli Harpies”.
"Fai parte di quella grande agenzia di Diagon Alley, Whisp's e...?"
"Whisp e Wright, dal nome..."
"Kennilworthy Whisp, l'autore di Quidditch Through the Ages e Bowman Wright, il creatore del primo Boccino."
Draco rimase a bocca aperta. Forse, dopotutto, non era così prevedibile. C'era qualche parte di conoscenza che non aveva nascosto in quel suo cervello gigantesco? "Hai letto Quidditch Through the Ages?"
"Ovviamente! Non che mi sia mai stato d’aiuto su una scopa, sia chiaro, ma ho imparato parecchio sulla storia e sulle regole.”
Draco scosse il capo. “Merlino, Granger, penso che il giorno in cui sentirò di un libro che non hai letto, potrei morire di shock”.
E allora gli sorrise. Hermione Granger gli fece un sorriso. Non c'era impazienza o disprezzo, ma genuino divertimento per le sue prese in giro.
Draco sollevò la tazza. Adesso era vuota. La messinscena era finita.
"Bene, devo andare." Non era vero. Non aveva niente e nessuno ad aspettarlo. Solo un lungo tratto di un fine settimana trascorso molto probabilmente a riflettere su vecchi documenti di famiglia. Si alzò, restituendole il foglio.
"Hai detto che vieni qui tutte le mattine prima del lavoro?" chiese Hermione e lui annuì.
“Allora immagino che ci vedremo in giro, Malfoy.” Gli rivolse un sorriso timido ed educato. Quello che regali a un collega di lavoro che riconosci mentre passi in corridoio. Draco lo restituì.
“Ci vediamo in giro, Granger.”
